他发动引擎，车缓缓汇入车流。收音机开着，是古典音乐频道，德彪西的《月光》，钢琴声在车厢里流淌。她没有说话，他也没有。但那个沉默不是冷的。它有一点温度——像是两杯温度相近的水被放在了同一张桌子上，不需要混合，只需要共存。
她看着窗外。路边的梧桐树刚开始发芽，嫩绿的叶苞在灰色的枝条上星星点点。她的手指在膝盖上轻轻敲着，不是一个随意的动作——有节奏的，规律的，像是在打拍子。那种节奏和德彪西的《月光》完全不在一个拍号上。
他弯了一下嘴角。
“你在打什么拍子？”他问。
她的手指停了一下。“没注意。”
然后她的手指重新开始敲。这次他听出来了——不是拍子，是节奏，重复的、不断加速的、像是在模拟某种运动的节律。大概是划水的节奏。她连在车里都在练。
他没有再问。德彪西继续弹，她继续敲她的拍子，两套完全不同的节奏在车厢里各自运行，互不干扰。那大概是他们之间能找到的最好的相处方式。
到了老宅，她下车，从后座拿起背包，单肩背着往门口走。他锁了车跟在她后面，保持着两步的距离。她在门口换了鞋——那双浅灰色的棉拖鞋，左脚先，右脚后。他换了自己的蓝色拖鞋，和她并排放在鞋柜底层。
周姨端着排骨汤从厨房出来，看见他们俩一前一后进来，笑了一下。那笑里面有什么东西，但周姨没说。沈宴宁假装没看到。
饭桌上，沈若韫喝了两碗汤。她喝汤的时候低着头，勺子从外往里舀——和周姨教的规矩一样。她的头发还没完全干，发尾搭在肩膀上，在运动外套上留下细小的水珠。她的手臂放在桌上，前臂的肌肉线条在灯光下清晰可见，修长而结实，像一把精致的弓，弦绷得很紧，但弓身是优雅的。
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