“发吧。”他说。
简川按下了发送键，然后把手机屏幕朝下扣在茶几上。做完这些回过头来，看着近在咫尺的顾时年，忽然又凑过去在他嘴角啄了一下。不是情欲的，是很轻的、像在确认什么东西还在原地的那种吻。然后他双手挂在他脖子上，继续刚才被打断的亲吻，但动作放得更轻了。拇指重新描摹他的下唇纹路，然后贴上去。
“没人能把我们分开。”他说，语气不重，但不是在商量。
顾时年收紧手臂，把他箍进怀里，下巴抵在他发顶上。窗外阳光正从正午的刺目褪成午后淡金的暖色。落在他后背上的光很暖。就像北海道最后一天，从民宿院子里抬头看到的太阳。
那天晚上，简川的手机又亮了一次。这次不是消息，是来电。屏幕上显示的备注是“爸”。他盯着屏幕看了片刻，然后拿着手机走到卧室，关上了门。顾时年坐在客厅沙发上，没有开电视，厨房烧水的壶发出轻微的嘶嘶声，然后自动跳闸。卧室里隐隐传来简川的声音——声音调不高，隔着门听不清具体在说什么，但语气平稳，偶尔停顿，像在认真听对方说话，也像在慢慢讲自己的道理。
十几分钟后门开了。简川走出来，眼睛有点红，但没有哭过的痕迹。他把手机放在茶几上，坐到他哥旁边，把腿蜷起来靠进他怀里。顾时年接住他，没问，手指绕到他后颈慢悠悠地揉。
过了一会儿简川开口：“他说他不是那个意思——不是要逼我去相亲，就是觉得我年纪小，怕我以后后悔。”他停了停，“我说我不会后悔。他说——‘那你过年带他回来吃饭。’”
顾时年的手停了一下。
“我说好。”简川把脸往他胸口蹭了蹭，声音有点闷，“我替你答应了。你不会怪我吧。”
顾时年没有回答。他把简川的下巴抬起来，低头在他眉心落了一个吻。嘴唇贴在那儿停了片刻，然后松开，重新把他按回怀里，下巴搁在他发顶。水壶里的水已经凉了，灯光把两个人的影子投在米色的窗帘上，安静地靠在一起，像雪地里的两棵树。
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